Debería haber apostado por “Montsant”, el hermoso caballo miel de zancas blancas, pero me equivoqué una vez más y marqué la casilla siete, “Minotauro Ciego”.  Elegí ese espantoso nombre y dejé que un animal mitológico me diera el último empujón hacia esta fosa bovina de una apestosa granja de Tarragona. 

Abundantes monedas sobre la mesa, cuatro naipes en mi mano derecha, un cigarrillo agonizante bailando en mis labios y un vaso de bourbon acariciado por mi mano siniestra.  Necesitaba un siete y llegó. Volqué toda mi vida sobre la mesa. Él destapó su full mientras yo arrojé mi trío al suelo. El silenció borró el humo, pensé en sacar mi vieja pistola y matarlos a todos, pero me faltó valor y sobró temor. La desesperación me abrazó, tanto como la mala suerte me había besado durante toda mi corta y acelerada vida.

Sin un euro en el bolsillo no claudiqué. Debía recuperar lo perdido. Mi única y estúpida  idea fue dirigirme al peor tipejo de la ciudad, un usurero hijo de padre y madre desconocido que presta miserias a cambio de fortunas.  Un Satanás que ha creado su Reino Infernal en los suburbios de la ciudad.  Fui hacia allí y tomé lo que nunca podré devolver.

Esta mañana me he despertado con una resaca feroz, todo giraba a mí alrededor.  Tras vestirme, sin ducharme ni afeitarme, he bajado al bar lóbrego que hay en la esquina de la calle de los burdeles. Allí estaba Job, sentado en el tercer taburete de la barra, como cada día de los últimos cuarenta años. Le he entregado los treinta mil euros para que los apostara al siete. En mi última oportunidad no podía elegir otro número. Fuimos siete hermanos, “Los siete magníficos” es la película de mi vida, nací el día diecisiete de julio de año sesenta y siete, mi séptima novia fue mi mujer y a los siete años me divorcié de ella.  Debía ser ese número.

Ahora estoy aquí, bajo las faldas de la Montaña Santa, Montsant, maldiciendo haber ignorado el lugar de mi muerte, ya que de haberlo conocido otro caballo hubiera corrido por mí.  Todas estas ideas deambulan por mi mente, mientras el frío acero del revólver está descansando sobre la empapada sien, segundos antes de consumar mi asesinato.